Я Вас больше не люблю. Ничего не случилось, — жизнь случилась. Я не думаю о Вас ни утром, просыпаясь, ни ночью, засыпая, ни на улице, ни под музыку, — никогда. Если бы Вы полюбили другую женщину, я бы улыбнулась и задумалась о Вас и о ней. Я вышла из игры. Все, что я чувствую к Вам, — легкое волнение от голоса. Ваше лицо мне по-прежнему нравится. Почему я Вас больше не люблю? два года подряд я мысленно в душе своей таскала Вас за собой по всем дорогам, залам, церквам, вагонам, я не расставалась с Вами ни на секунду, считала часы, ждала звонка, лежала, как мертвая, если звонка не было. Всё, как все. И все-таки не всё, как все. Вы первый перестали любить меня. Если бы этого не случилось, я бы до сих пор Вас любила, ибо я люблю всегда до самой последней возможности. Сначала Вы приходили в четыре часа, потом в пять, потом в шесть, потом в восьмом, потом совсем перестали. Вы первый забыли, кто я. (с)

Не знаю, чей текст, но красиво сказано. Так вот в тему прошлого, про которое вспоминалось вот как раз седня. Вообще в таких текстах меня умиляет одно, если тебе уже все равно, зачем ему кричать об этом? А то получается: "Нет, ты все таки посмотри, смотри - я сказала. Куда пошел, а ну обернись! Вот видишь, мне на тебя плевать!"
Когда разлюбишь, то перестанешь вспоминать, писать. У тебя уже не будет желания, что либо говорить этому человеку. Ты просто уйдешь, оставив легкий шлейф духов и уже не обернешься смотреть, почувствовал ли он его или просто задернул шторы своей спальни.